La Prisionera

A mediodía, entre las doce y la una, era corriente encontrarla en la Wallace Collection, Manchester Square, Marylebone, Londres. A veces ent...

- ¿No es extraño? - ¿Qué? - le espetó. - Que haya perdido la alegría. Ha bastado un día para que la pierda. - Pero si saliste ayer entusi...

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso, dejar atrás un sótano más negro que mi reputación -y ya es decir-, poner visillos blanc...

El sol, esa estrella que rige nuestra existencia (y la mía muy en particular, como Leo), esa presencia diurna a la que apenas podemos mirar,...

Hoy, al despertar de la siesta quedé envuelto en el sueño que tuve. Era un sueño de futuro, pacífico. Estaba con Silvia, con Dani y con Juli...

En esta deriva de desmemoria, incongruencias y vorágine; en esta mancha de sombras superpuestas; en este abril desangelado que más parece en...

Hay novelas que introducen al lector en una piscina donde no se hace pie. En el caso de La subasta del lote 49 , de Thomas Pynchon, conviene...

Hay un tipo de personaje, muy español, al que llamaré "vicario", cuya condición me produce una tremenda lástima. Lo llamo vicario ...

Desvíos con los que fantaseo, por orden de viabilidad: 1. Ahorrar dinero e irme a París de semestre sabático a escribir esa novela. 2. H...

Hoy he soñado con una página que no existe de Mi filosofía de A a B y de B a A en la que Warhol habla sobre esa hora crítica del atardecer ...