Corydon

Leyendo el Corydon de André Gide estos días, obra capital sobre la homosexualidad, posiblemente la primera en que se "piensa" la homosexualidad fuera del ámbito clínico (conviene recordar que se empezó a escribir en la década de los diez del siglo pasado), alegato en defensa de su "naturalización" y compendio de toda la literatura relacionada con el tema hasta la fecha, concebido en forma de diálogo en que la parte reacia acaba convencida, me pregunto: ¿quién lo lee ahora, aparte de unos cuantos académicos? Corydon debería formar parte de ese índice de libros (entre los cuales El contrato social, El capital o Cándido) que han hecho evolucionar las libertades del ser humano y desembocado en conquistas sociales.

La venganza de los bárbaros

La venganza de los bárbaros I
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La misma visión recurrente: la sexualidad humana como narrativa; fantasmática, codificada, perversa (en el sentido que le da el psicoanálisis).
Incluso aquellos que la creen natural, la viven mediatizados por el propio concepto, altamente elaborado, de "natural". Al otro lado, el existir mudo e inmediato de los animales...

La venganza de los bárbaros II
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Tres horas de travesía por Wikipedia dan para mucho:

Niño Jesús de Praga, Ducado de Nájera, Antonio Ponce de León, Ducado de Arcos, Pedro de Alcántara Téllez-Girón y Beaufort Spontin, Ducado de Osuna, Osuna, Universidad de Osuna, Casa de Medina-Sidonia, Ciudad-convento de Sanlúcar de Barrameda, Iglesia de Nuestra Señora de la Merced, Cartuja de Santa María de la Defensión, Zurbarán, Títulos nobiliarios de España, Títulos nobiliarios de Francia, Principado de Lamballe, Principado de Orange, Casa de Orange-Nassau, Luis Bonaparte, Napoleón Bonaparte, Josefina de Beauharnais, Palacio de las Tullerías, Square Georges-Cain, 4rue du Faubourg-Montmartre, Palacio de Charlottenburg, Catalina de Medicis, Hôtel de Soissons, Jean Bullant, Hôtel de Soissons, Colonne Médicis, Napoleón III, Eugenia de Montijo, Napoleón II, María Luisa de Habsburgo-Lorena, Maximiliano I de México, Augustinerkirche, Viena, Antonio Canova, Paulina Borghese, Saint-Denis, Los Inválidos, Étienne-Louis Boullée, Cenotafio para Isaac Newton, Hôtel Alexandre, 16 rue Ville l'Évêque, Inmaculada de Soult, mariscal de Soult, Murillo, El nacimiento de la Virgen, Alcázar de Sevilla, Puerta de Marchena, Niños comiendo melón y uvas, Alte Pinakothek, Munich, Velázquez, La Tela Real, Sommerset House, Royal Academy of Arts, Burlington House, palladianismo, Palladio, Vicenza, piano nobile, Kedleston Hall, Carlos de Beistegui, palazzo Labia, Château de Groussay, Emilio Terry, Aga Khan III, India, Vieja Goa, San Francisco Xavier, Bombay, Alexis von Rosenberg, Baron de Redé, Hôtel Lambert, Arturo Lopez-Willshaw, Le Corbusier, Marie-Hélène de Rothschild, Elsa Maxwell, Musée du Louvre, Franz Xaver Messerschmidt, bustos de carácter, Cripta de los Reyes, San Lorenzo de El Escorial, La Granjilla de La Fresneda, La túnica de José.

In grateful memory of Benjamin Britten

Y no sabía yo que al final del segundo CD, ocupando las pistas que van de la 12 a la 26, estaba The Young Person's Guide to the Orchestra, justo después de los cuatro interludios marinos, de atmósfera tan parecida a Peter Grimes, con esa luz dominicalmente resbaladiza, sobre todo en las estaciones intermedias, de los pueblos costeros del sur de Inglaterra, y entonces ha llegado el final, la fuga en la que se retoma el tema de Purcell que ha servido de motivo a la serie de variaciones, y ha sido como si se abriese el cielo, hoy encapotado y gris, de un gris supurante y enfermo, marciano porque es martes, y he vuelto a recordar cuando nos pusieron esta pieza en la clase de música del instituto y la emoción que yo sentí entonces, y ahora pienso que es posible que todos estemos continuamente tratando de reinventarnos, siempre de forma peor, después de esa primera invención luminosa de no se sabe cuándo, porque los días son más cortos y las nubes han cobrado el color de los algodones mojados en manzanilla con que se curan los orzuelos, un poco sucias, como habitaciones de estancias arrasadas por la tierra que ha ido levantando el viento, y todo sigue siendo tan inútil... pero ahí está el arte de la fuga, la emoción que deja en nosotros la coda final, el tema resucitado de Purcell, y miras al horizonte y todo es de un gris amarillento, como si nos hubiesen dado el alta y nos topásemos de nuevo con el mundo a la salida del hospital, recordando, doblados por el viento, protegiéndonos los ojos de la tierra, que la guerra, esta guerra, se perderá algún día, aunque quizás no todavía.